Pierre se tut. La brise apportait un murmure lointain.
— Écoutez, reprit-il. Nos adversaires se sont aperçus que nous avions déguerpi. Ils accourent. Filons sans perdre une seconde, afin d’avoir disparu quand ils arriveront.
Déjà, le Canadien se coulait entre les rochers.
Fabian et Cigale l’imitèrent.
Durant une demi-heure, personne ne parla. Depuis longtemps le Salto de Agua n’était plus visible.
Pierre allait toujours, mais Cigale commençait à sentir la fatigue. La perte de son sang, les émotions de cette fuite mouvementée avaient épuisé ses forces.
Lourdes étaient ses jambes et vide son cerveau. Ses yeux se brouillaient, le sol lui paraissait osciller, sous ses pas.
Enfin, il lui devint impossible de mettre un pied devant l’autre.
Il s’appuya contre un roc et d’une voix brisée :
— Partez, partez… Je ne puis plus avancer…
Un dernier éclair de sa gaîté habituelle lui fit ajouter :
— Je suis une femmelette !
Et il glissa doucement à terre. Il avait perdu connaissance.
Un balancement léger le rappela à lui-même, il ouvrit les paupières, et distingua au-dessus de sa tête le ciel pailleté d’étoiles. Il était donc couché ?
Non, le balancement continuait. Ses regards en cherchèrent la cause. Alors, il comprit. Ses compagnons, réunissant leurs ceintures, en avaient fait une sorte de hamac, dans lequel ils portaient le Parisien.
Celui-ci voulut parler. Il ne put proférer aucun son. Il était plongé dans une sorte d’anéantissement. Il voyait, il entendait, mais le mouvement, la parole lui étaient impossibles.
Cependant, ses yeux se rendaient compte que le paysage avait changé. Les rochers arides, des anfractuosités desquels jaillissaient quelques herbes desséchées, étaient remplacés par des arbres dont les branches s’entre-croisaient au-dessus des fugitifs. On traversait donc un bois, une forêt ?
En avant de lui, le blessé remarqua une masure ; à la porte, ses amis firent halte, et après avoir vainement frappé, pénétrèrent à l’intérieur. Personne ne
