D’ailleurs, vers le matin, je me persuadai que ce n’était pas manque de franchise, mais parce que les périls nous environnaient.
Oui, passant et repassant au crible toutes ces choses, il me semble que lorsque le soleil fut haut dans le ciel, j’avais, dans mon trouble et mon agitation, tiré des faits presque tout le sens que, plus tard, de plus cruelles circonstances devaient mettre en lumière. Ce que j’y voyais, avant tout, c’était la sinistre figure de l’homme alors vivant, — le mort pouvait attendre, — et des mois qu’il avait passés à Bly ; additionnés, ils représentaient un formidable total. Cette triste période ne s’était close qu’à l’aube d’un jour d’hiver, lorsque, sur la route partant du village, Peter Quint, froid comme la pierre, fut trouvé par un laboureur qui se rendait au travail. La catastrophe fut expliquée, superficiellement du moins, par une blessure visible à la tête, blessure qui pouvait être produite — et qui, d’après les témoignages, l’avait réellement été — par un fatal faux pas, qu’une complète erreur sur le chemin à suivre lui avait fait faire, la nuit, en quittant le cabaret, sur la pente raide, couverte de glace, au pied de laquelle il avait été trouvé gisant.
La pente glacée, l’erreur de route commise après boire, expliquaient bien des choses ; pratiquement, elles expliquèrent tout, en fin de compte, après l’enquête et d’interminables bavardages. Mais, dans sa vie, il y avait eu un tas de choses : d’étranges périls courus en d’étranges circonstances, de secrets désordres, des vices plus que soupçonnés qui auraient expliqué infiniment plus.
Je sais à peine comment tirer de mon histoire un récit capable de faire comprendre mon état d’esprit : durant cette période, je trouvais littéralement de la joie à m’abandonner à l’envolée héroïque que l’occasion exigeait de moi. Je voyais maintenant qu’un service difficile et admirable m’avait été demandé, qu’il y aurait quelque grandeur à montrer — à qui de droit, bien entendu — que je réussirais là où mainte autre aurait échoué. Ce me fut
