cantiques, elle pensait les voir se dérouler comme des banderoles bleues, monter comme des flammes vers la pâleur des clochers. Il y avait, derrière elle, une plus infirme qu’elle, une paralytique, lui avait-on dit, qui cachait son vieux visage dans ses mains ridées par une espèce de terre. Pomme d’Anis tremblait… Lorsque l’on avait donné la bénédiction — c’est alors, c’est alors, lui avait-on dit, qu’il faut prier avec le plus de ferveur — lorsque, devant le rouge aveuglement de l’ostensoir, elle avait baissé ses cheveux de tendresse sous le courroux de Dieu… Oh !… alors, elle avait ressenti un grand froid… Et elle avait pleuré pendant que sa maman lui soutenait la tête. Cependant, elle n’avait pas été guérie. Elle se rappelait le triste retour… Mais elle n’en voulait pas à Dieu… Au contraire… Elle portait une médaille où était gravé : Prie. Crois. Espère.
Pomme d’Anis continue sa promenade, cueille des violettes, dessine des choses sur le sable, s’étonne de ce que le rouge-gorge ait les yeux si grands, ils ressemblent à ceux
