Scène VII.
Par votre ordre, seigneur, ce glorieux acteur,
Des plus fameux héros fameux imitateur,
Du théâtre romain la splendeur et la gloire,
Mais si mauvais acteur dedans sa propre histoire,
Plus entier que jamais en son impiété,
Et par tous mes efforts en vain sollicité,
A du courroux des dieux contre sa perfidie,
Par un acte sanglant fermé la tragédie…
Que nous achèverons par la fin de nos jours.
Ô fatale nouvelle !
Ô funeste discours !
J’ai joint à la douceur, aux offres, aux prières,
À si peu que les dieux m’ont donné de lumières,
(Voyant que je tentois d’inutiles efforts)
Tout l’art dont la rigueur peut tourmenter les corps ;
Mais ni les chevalets, ni les lames flambantes,
Ni les ongles de fer, ni les torches ardentes,
N’ont contre ce rocher été qu’un doux zéphyr
Et n’ont pu de son sein arracher un soupir.
Sa force en ce tourment a paru plus qu’humaine ;
Nous souffrions plus que lui, par l’horreur de sa peine ;
