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BERCEUSE MACABRE
À Maurice Vaucaire.
— Qu’elles sont cruelles et lentes, les heures !
Et qu’il est lourd — l’ennui de la mort !
Qu’elles sont cruelles et lentes, les heures.
Les heures silencieuses et froides, qui tombent dans l’Éternité, comme des gouttes de pluie dans la mer.
Donne-moi la main, ô ma sœur, et viens sous la Lune calmante, parler de ceux que nous avons laissés seuls quand nous sommes descendues dans la tombe.
— Un sommeil très lourd m’engourdit, et je fais un rêve qui durera toujours ; — rendors- toi, ma sœur, — nos aimés nous ont oubliées,
— J’ai mis mon cœur dans son cœur et je suis sienne à travers la Mort.
