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L’ŒUVRE DE P.-CORNEILLE BLESSEBOIS
Dont les destins martyrisent nos sens,
Enivrez-vous de cent plaisirs récents,
Puisqu’hymen vous y fait atteindre,
Après que si parfait vous le sûtes former.
Et vous, leur sage amour, gardez de vous éteindre :
La nature n’a point de quoi vous rallumer.
Fin de la première partie.
