Si des rois, mes rivaux, ne vous eussent foutue.
Je haïs ses préjugés du commun des mortels ;
Beaucoup au pucelage élèvent des autels,
Et d’un semblable exploit ils vantent la victoire !
À foutre un con tout neuf, je ne mets point ma gloire.
Je cherche des plaisirs, et non point leurs honneurs (34).
Je laisse ces vains goûts à d’effrénés fouteurs.
J’eus pour vous de l’amour, et vous fûtes aimée
Mais vous aimant encor, quoique dépucelée,
Je viens à vos genoux en faire le serment.
Prétendez-vous, cruel, à mon consentement ?
Je viens le demander.
Lâche… quoique foutue,
Malgré le nom d’amour, qu’envain l’on prostitue,
Quoique sans nul espoir de recouvrer l’honneur !
Cesse, vil maquereau, de prétendre à mon cœur.
Il est encor des choix lorsqu’on est avilie,
Et ce cœur se restreint dans celui d’une amie.
(Elle montre la Vendée.)
