—2o6— Et poussant vers le ciel ses mille dômes rouges, Ses palais de prélats vautrés sur leur trésor, Ses cirques, ses jardins, ses cloîtres et ses bouges, Crève sous le soleil comme un grand abcès d'or! Et maintenant, dis-nous, toi qui dors dans tes langes, Dieu du faible, du pauvre et du déshérité, O fils du charpentier, Jésus, miroir des anges, Dis-nous, que penses-tu de ta postérité? » Tout se tait. Les joyaux abdiquent leur lumière Et les brûle-parfums, leurs nuages neigeux; Le silence absolu de cette nuit plénière Palpite à coups pressés comme un cœur orageux. Quand soudain minuit sonne, et le Dieu qui s'éveille, Devant son œuvre morte et son règne fini, D'une voix à la fois enfantine et très vieille S'écrie : Eli! Eli! Lamma Sabacthani! Et les mages alors, poussés par leur génie. Veufs de haine ou d'amour, de joie ou de douleur, Marchent vers le Jésus de cette Epiphanie Et lui tranchent le cou comme on cueille une fleur! ALBERT GlRAUD
