—4oi— de la nuée voyageuse — suspendue à la cime élevée de l'arbre. — La nuée, émue de pitié, — prit un éclair en main — et en foudroya et brûla — le vieux chêne vermoulu. IX L'Élégie de la Lune. Pourquoi suis-je la lune? Quel péché si grand ai-je commis — pour être la plus misérable d'entre les créatures? — J'eusse aimé d'obéir plutôt à l'être le plus humble — que de trôner ici au ciel comme la glorieuse reine des nuits. — J'eusse choisi plutôt la chaussure du mendiant, — que de porter ici mes brodequins d'argent. — J'eusse préféré aspirer plutôt l'air méphitique des cabarets, — qu'ici, au ciel, le parfum des fleurs d'étoiles. — Ah! existe-t-il donc un cœur sensible qui ne se gonflerait de pitié : chaque chien et chaque rimailleur a le droit d'aboyer à moi! — Et les rongeurs de plume, sans aucune émotion au cœur, — et n'ayant à peine qu'une oreille pour la son nerie des rimes, — se figurent que je siffle sur le même flageolet qu'eux, — et qu'en mon for intérieur leur douleur m'est chère. — Je suis pâle, c'est vrai, seulement ce n'est point de tristesse, — mais de rage du plus profond de mon cœur — qu'une engeance pareille s'avise d'être familière avec moi, — comme si avec eux j'avais gardé des pourceaux!... Parfois cepen dant apparaît le vrai, l'élu, le pur — avec l'étincelle échappée du front de la divinité, — un vrai poète dont les chants enflammés — remplissent mon cœur de flots d'enthousiasme. — Mais avant que ne se montre une aussi vraie lumière, — que ne dois-je supporter? Ah, quel horrible charivari! — Hélas! l'herbe des mauvais poètes croît partout, — inutile d'en craindre une maigre moisson. — Chaque soir mon âme tressaille d'inquiétude... — Ha ! voici qu'un coassement parvient déjà à mes oreilles ! — En voici un de nouveau ! Avez- vous vu sa trogne? Comme il jette de-ci de-là ses pattes de rustaud ! On dirait qu'il voudrait me lancer au loin, — et cela probablement parce que dans la main il n'a rien à mordre. — Le gredin gémit comme un zingari en détresse ; — voyez comme sa veine se gonfle à son cou ! — Et ce flux de paroles! Que me veut-il donc? — Mes rayons devraient visiter sa belle ! — Fort bien, qu'il en soit ainsi : Ami, toute rougissante, — ta dul cinée quitte furtivement ses fourneaux . — Elle prit des pommes de terre cuites dans la cendre chaude, — et se brûla la — hure parce qu'elle voulut les manger trop tôt. — Ha, comme elle vous empoigne gracieusement ses joues, — cette suave créature... elle, qui te convient si bien! — C'est cela
