était un homme, après tout, et cela aussi avait son prix. Les préliminaires ne traînèrent point et bientôt Jacques de Montdauphin eut à revêtir son uniforme numéro un pour accompagner son ami à l’autel en qualité de garçon d’honneur.
Il était temps. « Un malheur n’arrive jamais seul, » vint-il un matin dire en riant au nouveau marié — et il lui annonça ses fiançailles avec la fille du premier président. C’était une famille du pays, très ancienne, et bien que non titrée, alliée à toute l’aristocratie de la province. Fortune honorable, sans que ce fût pour le capitaine un mariage d’argent, car il était beaucoup plus riche qu’elle ne serait jamais, en outre de la couronne de comtesse qu’il mettait dans la corbeille. Mais Jacques n’était pas intéressé et il était amoureux. Très jolie, Germaine L’Escuyer, quoique sans éclat, avec ses traits fins et purs de madone, encadrés de légers bandeaux aile de corbeau, de grands yeux couleur de pervenche, tendres, profonds et clairs, une grâce chaste, de la piété, de la douceur, ce charme modeste et discret qui invite la comparaison classique avec la violette. Si le capitaine de Montdauphin avait déjà rencontre des jeunes filles de ce modèle, il n’avait pas voulu les voir, accordant d’ordinaire fort peu d’attention à l’innocence. Cette fois, dans son oisiveté de cœur, il fut séduit.
Elle non plus ne se fit point prier, visiblement éprise du beau cavalier qui l’avait distinguée, et tout X… augura pour le mieux de ce couple charmant, pour lequel, deux mois après l’autre noce, l’organiste de la basilique Saint-Romuald exécuta, selon les rites, à l’entrée, la marche nuptiale de Lohengrin, à la sortie, celle de Mendelssohn.
Trois ans plus tard, les deux ménages marchaient très mal. Ce- lui surtout du professeur. Sans abolir les autres passions, l’intel- lectualité très intense les assagit fort. Aussi les femmes se trom- pent-elles en faisant honneur à nos exquis psychologues des amours qu’ils peignent de plume si subtile, à quoi leur personne doit un fallacieux prestige qui est un hommage dérobé à leur talent. C’est avec de l’encre qu’on écrit, non avec son sang, et le cœur d’autrui que l’on dissèque, besogne qui demande un sang- froid incompatible avec le désordre du sien. Les premières fièvres de sens apaisées, Pierre avait été repris par celles du cerveau. Voyant dans la littérature l’unique voie par
