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MADAME DE BOISROSÉ, à part.
Ah ! mon Dieu !
OCTAVE.
En rose… (Bas, à Potfleury.) Resoupirez !
POTFLEURY.
Avec plaisir ! (soupirant.) Heu !
OCTAVE.
Cette dame était veuve, mais resplendissante de beauté…
POTFLEURY.
Oh oui !
MADAME DE BOISROSÉ.
Monsieur !
OCTAVE.
Mon père, mon pauvre père, membre de plusieurs sociétés…
MADAME DE BOISROSÉ.
Savantes ?
POTFLEURY.
Chantantes !
OCTAVE.
S’approcha d’elle en tremblant… (Prenant la main de madame de Boisrosé.) Il mit sa main dans sa main.
MADAME DE BOISROSÉ, à part, troublée.
Je ne sais ce que j’éprouve…
OCTAVE.
Il lui dit avec un enthousiasme presque lyrique : « Madame, que vous êtes belle ! que vous êtes majestueuse ! que vous êtes splendide ! que vous êtes… »
POTFLEURY, bas, à Octave.
En voilà assez !… fais la demande !
