Toutes les passions de la figure humaine,
Terreur, amour, pitié, rage, torture, haine,
Sur les traits contractés du père et de l’amant
Se peignent à la fois dans ce triple tourment.
Vingt fois ses doigts, crispés par l’horreur du supplice,
Sont près de s’entr’ouvrir sur la corde qui glisse ;
Vingt fois, pour écraser des bourreaux le vil cœur,
Il brandit son enfant sur eux comme un lutteur ;
Mais chaque fois sa main, que la tendresse arrête,
Se refuse à lancer ce disque sur leur tête.
Surmontant son horreur par un effort nouveau,
De la tour solitaire il atteint le niveau,
Et, pour soustraire au moins son petit au carnage,
II traverse le fleuve et repasse à la nage.
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Ichmé, que la douleur prive de sentiment,
Semble à ses souvenirs renaître lentement.
Pour presser son enfant sur sa mamelle aride,
Son bras cherche à tâtons et se referme à vide.
L’affreuse vérité la réveille en sursaut.
Son corps de son séant se redresse d’un saut,
Sa poignante pensée en éclairs s’accumule ;
Autour des sombres murs, penchée, elle circule,
Les deux mains en avant et n’osant les ouvrir,
Comme quelqu’un qui cherche et craint de découvrir !….
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