L’homme n’a de valeur qu’à son jour, à son lieu,
Brin de fil enchâssé dans la toile de Dieu !...
Te souviens-tu du temps où tes Guêpes caustiques,
Abeilles bien plutôt des collines attiques,
De l’Hymète[1] embaumé venaient chaque saison
Pétrir d’un suc d’esprit le miel de la raison ?
Ce miel, assaisonné du bon sens de la Grèce,
Ne cherchait le piquant qu’à travers la justesse.
Aristophane ou Sterne en eût été jaloux ;
On y sentait leur sel, mais le tien est plus doux.
Ces insectes, volant en essaim d’étincelles,
Cachaient leur aiguillon sous l’éclair de leurs ailes ;
À leur bourdonnement on souriait plutôt ;
La grâce comme une huile y guérissait le mot !
C’était aussi le temps, où ces jouets de l’âme,
Tes romans, s’effeuillaient sur des genoux de femme,
Et laissaient à leurs sens, ivres du titre seul,
L’indélébile odeur de la fleur du Tilleul !
Enfin, te souviens-tu de ces jours où l’orage
À
- ↑ Mont près d'Athènes, connu en temps anciens pour son miel.
