Abélard. — Tais-toi donc, ma bonne amie.
Rétif de la Bretonne, avec un juste orgueil. — Mon continuateur.
M. de Buffon. — Il s’intitule naturaliste. Alors, que suis-je ?
Jean-Jacques. — Et moi, donc ! Ce n’est pas sa Confession de Claude !…
Daguerre. — Il fait d’excellente photographie.
Bayart. — Oui, sur papier.
Stendhal, à bouche fermée. — Et sans le concours de la lumière.
G. Planche. — Pourtant, c’est un bon critique, pas trop indulgent, pas trop juste…
Nicolardot, — C’est aussi mon avis.
Cambronne. — Écoutez, maître, votre Terre est un de ces ouvrages… Ah ! quel ouvrage ! Il y a surtout un mot là dedans, un mot qui m’a remué jusqu’aux entrailles.
Vitilius. — Votre Ventre de Paris m’a produit le même effet.
Ninon de Lenclos. — Merci pour vos Contes. On n’est pas plus galant, mon petit.
Zoïle. — Toute ma sympathie à vos Haines.
Hachette. — Eh ! bonjour, monsieur Émile. Vous avez donc tout à fait abandonné le commerce ?
Émile. — Mais non, pas du tout ! au contraire !
Alcibiade. — Oui, comme il sait couper la queue de son chien !
Monselet. — C’est un Parisien de la Cannebière ! Té ! Barbastoul ! Zette la sonde ! Que touces-tu ? Je tais la réponse, craignant un tollé général.
Sapho. — Vous savez, votre Nana. Tout à fait ça ! J’en pâmais ! Et je m’y connais !
Louvet de Couvray. — C’est très bien, Nana.
