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Et la mort nous semblait une faveur suprême.
Mais Dieu vient au secours du serviteur qui l’aime,
Et son ange attentif l’accompagne en tout lieu.
Dieu nous a secourus. Gloire à Dieu ! Gloire à Dieu ! »
Ainsi les matelots unissant leurs voix graves,
Comme des prisonniers qui brisent leurs entraves,
Au Dieu qui du fléau les avait délivrés,
Chantaient avec amour ces cantiques sacrés.
XVIII
CONSPIRATION
L’hiver disparaissait. La neige était fondue,
Et la saison des fleurs, si longtemps attendue,
Par d’agrestes concerts annonçait son retour.
Les oiseaux revenaient gazouiller leur amour
Sur les buissons discrets qui les avaient vus naître.
Un admirable instinct leur faisait reconnaître
