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Un Dancing
u sortir du théâtre, le flot clair du
public égaie la rue. Offrant ses rickshaws,
le peuple criard des coolies se bouscule.
Phares allumés, de luxueuses automobiles
américaines klaxonnent, mais il
n’y a pas un taxi.
— Vous allez souper avec nous, me dit Tellisson. Il faut que vous voyiez un dancing à Shang-Haï.
Devant le dancing flamboyant, une foule d’autos mêlées à des rickshaws stationnent.
Nous pénétrons dans la salle.
Un élégant maître d’hôtel s’empresse. C’est un Russe blanc qui s’exprime en français.
— Je n’ai plus une table, s’excuse-t-il, mais si vous voulez patienter quelques minutes, vous aurez celle du secrétaire de l’ambassade d’Italie.
