— Merci, dit-il, pour le sacrifice que tu veux me faire ; mais j’en demande un plus grand encore.
— Parle, je suis prête.
— Eh bien, je veux que le monde te croie ma maîtresse ; je veux que nous partions ensemble, et pourtant je ne veux pas que tu sois à moi avant d’être ma femme ; dis, consens-tu ?
— Je t’obéirai en tout, Lucien.
— Dans un an, nous reviendrons dans notre cher Mareuil, et alors je serai le plus heureux des hommes si tu consens à accepter mon nom.
— Mais pourquoi tout cela ? dit Caroline un peu rêveuse.
— Ma chère bien-aimée, un bonheur trop aisément obtenu me fait peur : il ne peut pas durer. L’amour, comme le froment, veut être déposé dans un cœur labouré par les souffrances, dans une terre déchirée par le soc de la douleur. C’est
