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LXXXIX
Le colporteur a, dans la neige,
Frayé lui-même le chemin
Avec les fauves pour cortège
Et son lourd bâton dans la main.
Il arrive. La fiancée,
L’œil étincelant de désir,
Vers sa balle s’est avancée,
Impatiente de choisir :
Elle examine la dentelle
Au dessin riche, au tissu fin ;
Et les rubans de brocatelle,
Et les fichus d’épais satin.
Contre une large pendeloque,
Une opale au reflet changeant,
Pour suivre la mode, elle troque
Son collier fin de vieil argent.
Elle ne veut, elle l’avoue,
Que du très beau ; c’est décidé !
Elle fait méprisante moue
À tout article démodé.
Fi de cette commune bure
Bonne, au plus, pour les pauvres gens !
Du luxe, même en la doublure !
Ses goûts ont droit d’être exigeants.
