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Les frissons convulsifs qui tourmentent Messine,
C’est plus que le cahos, et moins qu’une ruine.
De ces charbons éteints, de ces corps calcinés,
Les oiseaux dévorants s’éloignent étonnés,
Et vont chercher ailleurs un repas plus facile ;
Soixante Grecs sont morts, les Turcs étaient trois mille.
XXXV.
Du pacha, qui s’enfuit, les fétides vaisseaux
Fendent, ensanglantés, le cours sanglant des eaux :
Ils ne reverront pas les rives du Bosphore ;
La vengeance des Grecs n’est pas complète encore,
Et l’œil de Canaris s’est attaché sur eux.
Comme le verre ardent, dont l’éclat désastreux,
Des tours de Syracuse aux ondes de Tyrrhène,
S’attachait sans relâche à la flotte romaine,
