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Pour dévorer ses yeux lents à se consumer :
Le fer, qui les ouvrit, pouvait les refermer,
Et le fer acheva son œuvre de détresse.
Fier de porter ainsi le deuil de sa maîtresse,
Il pouvait expirer, comme elle avait vécu ;
Mais la mort le fuyait, comme un guerrier vaincu,
Que dédaigne, en passant, le glaive qui la porte.
Il fallut la chercher : Elle était à sa porte.
Il partit seul, sans guide ; et, quand, le lendemain,
On prit, pour le trouver, le périlleux chemin,
Qu’avaient marquésespas, empreintsdeplaceenplace,
Sur les bords d’un torrent on en perdit la trace.
Janvier 1817.
