Cette page n’a pas encore été corrigée
LA MORT DE BONAPARTE.
On égorgeait la France, en croyant la soumettre.
Un homme, interrompant ces jours d’iniquité,
Ramasse dans la fange un sceptre ensanglanté,
Et retaille à son front la couronne sans maître.
Son empire est un camp, qui parcourt l’univers.
Conduit par le triomphe à de nobles revers,
Il s’en fait des degrés pour remonter au trône,
Et va tomber debout, foudroyé par le sort,
Sur un volcan tari, que la mer environne :
Cet homme est Bonaparte, et Bonaparte est mort.
Il est mort pour le monde, et non pour le poète !
Dans de lâches clameurs un instant confondu,
Son mvincible nom, que l’on croyait perdu,
Revient enfin chercher l’écho qui le répète.
Écoutez-le venir ! Déjà plus radieux,
Son règne impérial reparaît sous nos yeux.
