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Le port, quenouscherchions, s’est fermé devant nous :
Les fers, de tous côtés, nous trouvent à genoux.
Subalternes tyrans, fiers de leur tyrannie,
Des hommes, retranchés dans leur ignominie,
Nous courbent sous l’impôt de leurs mauvaises lois,
Et semblent s’amuser à décimer nos droits.
Par le chemin du ciel, d’heure en heure plus large,
L’ignorance intrépide arrive au pas de charge,
Et recrute, en plein jour, ces ténébreux soldats,
Qui mettent à l’encan les clartés qu’ils n’ont pas :
On voit, à chaque instant, diminuer en nombre,
Ceux qui croient le soleil plus lucide que l’ombre.
On en compte si peu, qu’un petit dévoùment
Étonne, autant qu’un roi qui tiendrait son serment.
Paris, avril 1825.
Reliqua desiderantur.
