Dulaurier. Il avait une fille qui faisait sa gloire. « Ah ! ma fille !… messieurs, nous disait-il, elle est faite !… elle est faite… comme un saumon. » Elle était donc faite comme un saumon, et de plus elle était demoiselle dans un magasin de modes, ce qui inquiétait un peu son père sur sa vertu ; il avait tort, mais enfin cela l’inquiétait. Ne pouvant plus supporter cette inquiétude, il va se poster un soir d’été au coin de la rue Traversière (elle travaillait rue Saint-Honoré), et là il l’attend, enveloppé dans son manteau. « Vous pouvez juger, nous disait-il, si le cœur me battit quand je la vis paraître ; je m’approche d’elle, et, cachant ma figure pour qu’elle ne me reconnaisse pas, je lui glisse à l’oreille une petite drôlerie vraiment très gentille… O bonheur ! elle se retourne et me lance à toute volée un soufflet… Je pare tierce, et je lui dis : « Ma fille, tu es vertueuse ! »
L’escrime a encore sa valeur utilitaire. Elle vous apprend à juger les hommes. Il n’y a pas de dissimulation possible le fleuret à la main. Après cinq minutes d’assaut, le faux vernis de l’hypocrisie mondaine tombe et coule avec la sueur, comme le fard, et au lieu de l’homme du monde, poli, en gants jaunes, au parler de convention, vous avez devant vous l’homme véritable, réfléchi ou étourdi, faible ou ferme, rusé ou naïf, sincère ou de mauvaise foi ; l’âme ne se voit jamais mieux qu’à travers les mailles serrées de ce masque de fer.
J’en ai tiré un jour un singulier profit. Je faisais des armes avec un fort courtier en eaux-de-vie, rhums et vins de Champagne. Avant l’assaut, il m’avait offert ses
