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faner. N’est-ce pas un heureux présage pour moi ?
Elle avait la voix mélodieuse du jet d’eau là-bas grésillant sous les feuillages. Et Fréda lui prit la main et dit :
— Il ne faut jamais finir d’espérer, madame.
Cependant, entre les pages du livre, il y avait une feuille morte.
— Ô Fréda ! m’écriai-je, est-ce bien là toute votre pensée ?
Et elle me répondit :
— Il y a toujours une feuille morte qui tombe avant les autres. On ne sait pas pourquoi elle s’est détachée de l’arbre vert. Elle nous parle de ce qui n’est plus. Et ensuite un vent la disperse.
Ainsi nous nous entretenions avec mystère ; et nos paroles avaient un sens perceptible pour
