qui ne le sont pas ! Nous crachons sur tes dieux. Tu mens ; nous sommes chrétiens ! Tue-nous ! Jette nos corps aux chiens, ils ressusciteront ! Invente des supplices. Christos ! Christos ! Christos ! Gloire à Christos ! Ton Empereur, dans la m… !
Cléophon les regardait, palpitant. Une énergie si formidable, cette fureur généreuse, même si grossière, le faisaient trembler d’émotion, et comme, déjà, de volupté. Un de ces Numides, surtout !… Maigre, presque nu, ayant, dans sa frénésie, déchiré ses vêtements, sa crinière de cheveux noirs assemblée en petites tresses, à la mode africaine, sauvage et devenu fou ! Il écumait, les yeux hors de la tête, ses mains convulsives à sa gorge comme s’il étouffait… Tout à coup cet homme bondit sur un des légionnaires germains, lui arracha l’arme qu’il portait au côté, avant qu’il se pût reconnaître, et sauta sur les marches du peristyle, vers Pérégrinus, le glaive levé.
— Vermine ! Scorpion ! Sperme de tortue ! Je te tuerai ! Alors, il faudra bien qu’on me tue !…
Pérégrinus s’étant jeté hors de sa chaire, se réfugiait entre les colonnes. La sueur coulait de son front jusque sur ses yeux apeurés, qu’elle aveuglait, jusqu’à ses joues blêmes. Les légionnaires, glaives tirés, cernaient le fanatique. Il en abattit deux avant de tomber, et, succombant, trouva la force encore d’ouvrir le ventre d’un de ces deux-là : il cracha dans la blessure. À la fin il fut lié ; on le porta tout sanglant au bourreau, qui se tenait près de l’autel, avec ses aides. Il ne résistait pas. Il chantait, et tous les Circoncellions accompagnaient son chant. Il parlait de fontaines d’eau pure, intarissables, de palmes, de jardins dans les palmes, de banquets sans fin, où l’on mange sans jamais parvenir à se rassasier ; — de tout ce qu’il avait désiré sans en pouvoir
