eût germé ; donc, pas un brin d’herbe. Des roches, des roches, des roches. Et, sur leurs arêtes nettes, le brutal soleil des Tropiques, le Tout-Puissant. Une chaleur frémissante jaillissait de tout ce désert torréfié. Et l’on voyait partout l’air vaciller, au contact des pierres brûlantes, comme il vacille au-dessus d’une cheminée d’usine allumée.
Le Pic, lui, se perdait en plein ciel, formidable. Une réplique, — rapetissée, énorme tout de même, — du Pic de Ténériffe, la montagne du monde qui fit toujours l’effet d’être la plus haute. Cela montait tout droit, cône d’ombre sur fond d’éblouissante clarté. Et rien d’autre, nulle part, que ce bouillonnement de l’air sur ces laves et sur ce sable, et que ce Pic dardé droit parmi tout cet air bouillonnant.
Lord Nettlewood, qui maintenant guidait la caravane des promeneurs, hésita d’abord dans le dédale des coulées de lave, qui, serpentant au flanc du Pic par longs ruisseaux pétrifiés, s’enchevêtraient bizarrement les uns dans les autres, au pied du grand cône. Mais bientôt lord Nettlewood n’hésita plus. Un bizarre entassement de blocs cyclopéens s’étageait, en contrebas de la coulée la plus large. Et une façon de caverne, point très profonde, mais assez large et assez haute, s’ouvrait entre ces blocs entassés. Là, sitôt le seuil franchi, une fissure géante coupait le sol. Et c’était l’orifice d’un véritable abîme dont le fond ne s’entrevoyait même pas : le Puits.
Toute la compagnie s’était arrêtée net. Derechef, le petit rire de Reggie Ashton chevrota, parmi l’écho des basaltes amoncelés :
— Le Puits de la Vérité !
