Et je me projette hors du capiton.
Me voilà debout, un peu nébuleux, un peu vaseux, comme Jojo, mais debout. Deux petits bras adorés m’entourent la jambe. La Vestale pleure.
Mais Lucienne ?… Lucienne est aussi devant moi. Crispée, tragique. Un prodigieux sang-froid la mène. Elle lance d’abord à Jojo, au beau Guy, un coup d’œil que je comprends : « Vite ! rapportez le mobilier !… » puis son visage se transforme, s’adapte, s’illumine.
Ah ! que n’a-t-elle persisté dans la carrière ! Elle aurait damé le pion à toutes les pionnes de la rampe assemblées là, pour enterrer leur poète…
Elle me baise les mains, elle les inonde de larmes. Elle a retrouvé des larmes !…
— Ô mon ami !… mon ami !… tu revis pour ta Lucette !… Tu renais !… je suis folle de bonheur !
Vais-je la châtier sur-le-champ, lui crier son infamie, l’accabler, la piétiner publiquement ?… J’hésite. Mais Tornada a moins de scrupules que moi. Tornada en a plein la barbe.
Il se tourne d’abord vers les assistants :
— Dehors, les prostatiques !… Dehors !… Nous avons une lessive !… Allons !… Ouste !…
Et comme les badauds résistent, il fonce dans le tas, tête basse et bras tendus, refoulant vers la porte chasubles, gibus, plastrons, redingotes, moustaches mal rechampies et séraphiques maquillages.
Une fois la place nette, la porte bouclée, il revient à Lucienne et d’un coup sec au poignet lui fait lâcher ma main.
— Oui, ma chérie… il revit !… plus costaud que jamais !… et d’une verdeur, je n’te dis que ça !… à déboulonner Priape !… Mais le malheur, c’est qu’ c’est plus pour ta fiole !…
— Ah çà ! monsieur, que signifie ?…
— Ça signifie, que si tu ne fiches pas immédiatement le camp pour aller retrouver ton mec, je te passe au 222 !… et je t’y laisse !…
