Avec ce bouquet de jacinthes roses, elle m’apportait aussi un petit pot à eau et une petite cuvette de poupée, imités en extrême miniature de ces faïences à fleurs qu’ont les bonnes gens dans les villages.
Elle se pencha sur mon lit pour m’embrasser, et alors je n’eus plus envie de rien, ni de pleurer, ni de me lever, ni de sortir ; elle était là, et cela me suffisait ; je me sentais entièrement consolé, tranquillisé, changé, par sa bienfaisante présence…
Je devais avoir un peu plus de trois ans lorsque ceci se passait, et ma mère, environ quarante-deux. Mais j’étais sans la moindre notion sur l’âge de ma mère ; l’idée ne me venait seulement jamais de me demander si elle était jeune ou vieille ; ce n’est même qu’un peu plus tard que je me suis aperçu qu’elle était bien jolie. Non, en ce temps-là, c’était elle, voilà tout ; autant dire une figure tout à fait unique, que je ne songeais à comparer à aucune autre, d’où rayonnaient pour moi la joie, la sécurité, la tendresse, d’où émanait tout ce qui était bon, y compris la foi naissante et la prière…
Et je voudrais, pour la première apparition de cette figure bénie dans ce livre de souvenir, la saluer avec des mots à part, si c’était possible, avec des mots faits pour elle et comme il n’en existe
