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il retombait dans son inertie. Il s’était forgé un autel, et il s’adorait ; sa valeur serait un jour reconnue, pourquoi se heurter, on viendrait le prier de divulguer son génie. Il tira au sort, la conscription le saisit au moment où il s’abandonnait, l’âme veule.
« Une canette ?
— Oui, une canette »
Ils se reposent. Le boulevard de la Villette grouille. Sur une estrade drapée d’étoffe écarlate qu’assombrissent des branchages de sapin, cinq ou six musiciens dans une bigarrure de notes, accordent leurs instruments. Des formes qu’estompe un halo de poussière roussâtre, moutonnent confuses, et tour à
