honnêtes gens du parti, les princes, les évêques, les Chambres, la Cour, aussi bien que les étrangers, qui demandaient un exemple pour effrayer la trahison. L’Europe disait : Vous n’avez pas le droit d’être généreux, de faire de l’indulgence au prix de nos trésors et de notre sang.
Le duc de Wellington l’a bien prouvé en refusant d’invoquer la capitulation de Paris. La grâce du maréchal était dans ses mains, bien plus que dans celles de Louis XVIII. Ajoutons que la peine de mort en matière politique se présentait alors à tous les esprits comme de droit naturel, et n’oublions pas que c’est à la douceur du gouvernement de la Restauration que nous devons d’avoir vu croître et se répandre aussi généralement les idées d’un libéralisme éclairé.
Je ne prétends en aucune façon excuser la frénésie qui régnait à cette époque. J’ai été aussi indignée alors que je le serais à présent de voir des hommes de la société prodiguer libéralement leurs services personnels pour garder le maréchal dans la chambre de sa prison, y coucher, dans la crainte qu’il ne s’évadât, d’autres s’offrir volontairement à le conduire au supplice, les gardes du corps solliciter comme une faveur et obtenir comme récompense la permission de revêtir l’uniforme de gendarme pour le garder plus étroitement et ne lui laisser aucune chance de découvrir sur le visage d’un vieux soldat un regard de sympathie.
Tout cela est odieux, mais tout cela est vrai. Et je veux seulement constater que, pour faire grâce au maréchal Ney, il fallait plus que de la bonté, il fallait un grand courage. Or, le roi Louis XVIII n’était assurément pas sanguinaire, mais il avait été trop constamment, trop exclusivement prince pour faire entrer dans la balance des intérêts la vie d’un homme comme d’un grand poids.
