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Montaient, et tout le peuple agenouillé pleurait,
Et l’éclatante voix de l’orgue saint vibrait.
Le prêtre, sous l’azur de la nef constellée,
Élevait des deux mains l’offrande immaculée :
Pourtant Euphorion, devant un noir pilier,
Seul debout, mesurant de son regard allier
La croix resplendissante aux cent clartés des cierges,
Mêlait la voix du doute aux chants d’amour des vierges.
L’église frémissait sous ce blasphème impur,
Et les anges pleuraient dans leurs niches d’azur :

Seigneur, pour tes enfants ta justice est bien lente ;
N’avons-nous pas assez souffert, assez pleuré,
Et ne verrous-nous pas, après mille ans d’attente,
Sur la nue éclatante
Ton Christ transfiguré ?

Seigneur, cette sueur de sang qui nous inonde,
N’a-t-elle pas lavé le crime originel ?