trouvère facétieux qui semble chercher le manche à balai de la Fantaisie pour s’envoler au pays des lunes grimaçantes et des soleils de carnaval ?
Le public a-t-il senti au fond de lui-même, sans le dire à personne, que l’heure de la naissance d’un poète funambulesque avait sonné, et que le petit Mac-Nab allait sortir de l’inconnu, tenant à la main son livre de monologues et bégayant avec respect : « Saint Banville, priez pour moi » ?
Je l’ignore. Je ne peux que le souhaiter !
Si le public n’a aucun pressentiment de l’heure joyeuse de votre arrivée, alors c’est à moi de lui crier : « Voilà Mac-Nab ! Attention ! »
Si la foule tant affairée, et par conséquent quinteuse et peu malléable, a par hasard envie de ce que vous lui apportez, quelle veine vous avez, Mac-Nab, vous tapez dans le mille !…
Et moi barnum, moi cornac, je deviens inutile !
Car les préfaciers ressemblent aux guides qui, en voyage, récitent les monuments : on ne les écoute pas !
On admire ou on n’admire pas les monuments, pendant que les guides font ouah ! ouah ! ouah ! —
C’est la même chose pour les livres.
On n’écoute pas à la porte les préfaciers qui font ouah ! ouah ! ouah !…
On entre dans le livre en disant du faiseur de boniment qui se tient tout près de la couverture : « En voilà un qui veut
