A loüer les vertus des hommes ;
Et dans Paris, en mes vieux ans,
Je passe en ce devoir mon temps,
Au malheureux siecle où nous sommes.
Mais, las ! la perte de mon fils,
Ses assassins d’orgueil bouffis,
Ont toute ma vigueur ravie ;
L’ingratitude et peu de soin
Que montrent les grands au besoin
De douleur accablent ma vie.
Je ne desiste pas pourtant
D’estre dans moy-mesme content
D’avoir bien vécu dans le monde,
Prisé (quoique vieil abbatu)
Des gens de bien et de vertu ;
Et voila le bien qui m’abonde.
Nos jours passent comme le vent ;
Les plaisirs nous vont décevant,
Et toutes les faveurs humaines
Sont hemerocalles d’un jour :
Grandeurs, richesses et l’amour
Sont fleurs perissables et vaines.
Nous avons tant perdu d’amis
Et de biens par le sort transmis
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ODE X
