Elle le dévisagea : c’était un petit bourgeois rondelet, d’une cinquantaine d’années ; il paraissait tout glorieux de l’œillet blanc qui fleurissait à sa boutonnière, des guêtres qui ornaient ses pieds, et il se rengorgeait d’avoir osé aborder une femme ; ses yeux minuscules, au regard égrillard, et son gros nez, crevé de narines trop rondes, faisaient de sa face un groin de porc.
Francine pouffa, malgré elle : le galantin avait une tournure si cocasse. Elle questionna gouailleuse :
— Ah çà ! mon bonhomme… Seriez-vous fabricant de seccotine, par hasard ?
L’autre ne comprit point. Enchanté qu’elle lui eût répondu, ravi d’être traité avec familiarité, il répliqua ingénument :
— Non, je suis dans les pierres précieuses… Je représente une maison de taille de diamants.
La voyant rire, il insista :
— Dites… où allez-vous ?
— Au Café Sicilien.
— C’est tout près… Me permettez-vous de vous accompagner ?
