Brief, il ne fut en louable renom
Depuis mille ans une telle Duchesse,
Sans riens blasmer.
XXIII
A ses Amys, ausquelz on rapporta qu'il estoit prisonnier
Il n'en est rien, de ce qu'on vous revelle,
Ceulx qui l'on dit, ont faulte de cervelle,
Car en mon cas il n'y a mesprison,
Et par dedans ne vy jamais prison:
Doncques Amys l'ennuy qu'avez, ostez le.
Et vous Causeurs pleins d'envie immortelle,
Qui vouldriez bien que la chose fust telle,
Crevez de dueil, de despit, ou poison:
Il n'en est rien.
Je rys, je chante en joye solennelle,
Je sers ma Dame, et me consolle en elle,
Je rime en Prose (et peult estre en raison)
Je sors dehors, je rentre en la maison:
Ne croyez pas doncques l'aultre nouvelle,
Il n'en est rien.
XXIV
D'ung qui se plainct de mort, et d'Envie
Depuis quatre ans faulx Rapport vitieux,
Et de la Mort le dard pernicieux
Ont faict sur moy tomber maint grand orage:
Mais l'ung des deux m'a navré en courage
Trop plus que l'autre, et en bien plus de lieux.
Touchant Rapport, en despit de ses jeux
Je vy tousjours riche, sain, et joyeux,
Combien qu'à tort il m'ayt faict grand dommage
Depuis quatre ans.
