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Démétrius expire à la fleur de ses ans ;
A peine il avait vu naître dix-neuf printemps :
Frappé d’un noir fléau, lorsqu’il allait s’éteindre.
Esclave encore, il parut craindre
D’en emporter le titre au séjour de Pluton.
De tous mes droits alors je lui fis l’abandon,
Heureux si mon bienfait l’eût pu rendre à la vie !
Il en sentit le prix, et sa voix affaiblie
Me dit : Je suis-donc libre ! adieu, mon cher patron !
103.
À LYCORIS.
L’artiste qui t’a peint cette mère d’amour,
A Minerve, je crois, voulut faire sa cour.
104.
CONTRE SCŒVOLE.
Oh ! si des Dieux un jour la faveur indulgente
Me daignait envoyer vingt mille écus de rente,
Nous répétait Scævole, alors maigre rentier,
Avant qu’il eût atteint au rang de chevalier,
Que j’aimerais à vivre une vie honorable !
