et vaut la peine d’être vécue lorsque le moral est bon.
Soudain, ce qui était hostile devient accueillant, la forêt est pleine de trésors que l’on aime à rechercher. Graine de panakoko, bois précieux, à profusion, que l’on apprend à reconnaître à l’odeur et à l’écorce. Une écharde d’ébène piquante à la chair vert-bronze-vieux que l’on s’amuse à tailler maladroitement, une liane franche que l’on tresse en corde solide, un oiseau-mouche à la gorge vert opale et au ventre violet — minuscule et curieux, tout surpris de nous voir — qui se pose sous votre nez, en l’air, comme suspendu par un fil, cependant que ses ailes, agitées à une allure vertigineuse, le maintiennent ainsi en équilibre. On tend la main pour le caresser tellement on le sent à la portée… Hop là, le voici parti comme une flèche, recommençant son jeu quelques mètres plus loin avec son bourdonnement de grosse mouche.
La course en forêt donne faim… Pas de couac ! qu’importe ! une lanière de poisson boucané que l’on grille à la flamme. C’est rêche, ça sent le brûlé et justement pour cela et parce qu’on le mange avec les doigts, assis sur une bûche devant un boucan, c’est bon ! Au torrent tout proche, on boit un couis d’eau fraîche et puis, dans le hamac qui balance, on fume une pipe, harassé, content, sans penser à rien sinon à ce que l’on va manger demain.
Les pieds vont mal, la dysenterie s’aggrave. Je me soigne de mon mieux, me couvrant de bandes et de sparadrap et forçant le stovarsol. Dans cet état, inutile de songer à prendre la piste. Je ne tiendrais pas trois kilomètres. Mieux vaut attendre et aller plus vite ensuite.
