mes qui n’aient jamais aimé une femme, une vraie femme, en chair et en os, avec ses qualités de femme, ses défauts de femme, son esprit de femme, restreint et charmant, ses nerfs de femme et sa troublante femellerie.
Toute femme devant qui s’exalte leur rêve est le symbole d’un être mystérieux, mais féerique : l’être qu’ils chantent, ces chanteurs d’illusions. Elle est, cette vivante adorée par eux, quelque chose comme la statue peinte, image d’un Dieu devant qui s’agenouille le peuple. Où est ce Dieu ? Quel est ce Dieu ? Dans quelle partie du Ciel habite l’inconnue qu’ils ont tous idolâtrée, ces fous, depuis le premier rêveur jusqu’au dernier. Sitôt qu’ils touchent une main qui répond à leur pression, leur âme s’envole dans l’invisible songe loin de la charnelle réalité. Et la femme, éperdue, frémit jusqu’au cœur, d’être aimée ainsi par un poète ! Elle, simple, l’aime comme elles aiment toutes, humainement, avec sa poésie un peu niaise, son exaltation bourgeoise, avec un mélange confus d’idéal et de sensuel, de câlinerie et d’imagination, de baisers et de mots sonores. Mais c’est lui qu’elle aime, lui seul, rien que lui, tel qu’il est
