— Non, je ne connais pas cette religion, mais, quand j’étais petit, j’entendais les gens parler d’un Dieu qui n’était pas le Manitou… était-ce le Dieu des chrétiens ?
— Oui, mon ami, le Dieu des Chrétiens, le Dieu de Jeannot, le mien… le seul vrai Dieu !
— Le Dieu aussi des Robes-Noires ?
— Certainement !
— Alors il doit, ce Dieu, avoir un paradis pour ses fidèles ?
— Oui, le ciel !
— Et si j’adorais ce Manitou des Visages-Pâles, je pourrais, à la mort, y entrer dans ce ciel et retrouver mon guérisseur dont je revois chaque nuit en rêve la figure pleine de douceur ?
— Bien sûr ! Et, tu sais, à mon voyage, je ne manquerai pas d’apprendre le nom de ce missionnaire, victime des Iroquois !
Lorsque vint le printemps, Jean Brisot partit pour Ville-Marie afin d’y faire la traite de ses belles fourrures, confiant aux soins de l’Indienne et de Grand-Castor, son jeune fils tant aimé. Son absence devait durer environ deux mois.
