à coup ? Pourquoi le nom de Hans Hammer le troublait-il ainsi ? Sans se rendre un compte exact de ce qu’il éprouvait, il était comme quelqu’un à qui vient d’arriver une chose fatale ou heureuse, d’où un avenir inattendu découlera sans doute. Ce que doivent ressentir les autres hommes au premier aspect de celle qu’ils aimeront toute leur vie, il le sentait confusément…
Un accord, violemment frappé sur un clavecin, retentit dans le silence de l’auberge. Ce bruit venait de la chambre voisine, — de la chambre de Hans Hammer.
Frédérick s’élança vers la cloison, écouta, palpitant.
Les sons se précipitaient brutaux, discordants, farouches ; la colère de Hans Hammer se répandait dans la furie de l’improvisation, et il jouait du piano comme on battrait quelqu’un. Mais ce bruyant emportement, peu à peu, s’apaisa, torrent continué en un vaste et beau fleuve ; et le courant de la mélodie aux flots bien rhythmés se prolongeait infiniment.
Frédérick écoutait toujours, l’oreille à la muraille.
La musique l’enveloppait comme une chaude
