— Est-ce le feu ?…
Des gens sortaient, en hâte, prudents :
— Le feu !… le feu !… Où est le feu ?
Des gamins en train de jouer, des femmes en train de coudre se précipitèrent dehors, leurs yeux clignant vers le ciel, au-dessus des toits.
— Le feu !… le feu !… où est le feu ?…
— Pourquoi ne bat-on pas la générale ?
— Pourquoi n’entend-on pas le tocsin ?
En une seconde, l’un suivant l’autre, une foule s’amassa devant la porte de M. Rodiguet, sans savoir pourquoi.
— Mais qu’est-ce qu’il y a ?… Ce n’est donc pas le feu ?… Où donc sont les pompiers ?
— On ne voit pas les pompiers !
— On ne voit pas les flammes !
— On ne voit rien…
Un homme qui tenait dans ses bras un petit enfant, s’écria :
— Vous ne voyez donc pas qu’il est fou !
Et plusieurs, aussitôt, de tous les côtés, répétèrent :
— Il est fou !… Il est fou !
— Qu’est-ce qui est fou ?… Qu’est-ce qui est fou ?
— Prenez garde !… N’approchez pas !… Il va vous mordre.
— Il faudrait lui jeter un sac sur la tête !… N’approchez pas !
