Quand on aime les gens, on peut, de jalousie,
Sur beaucoup d’apparence, avoir l’âme saisie ;
Mais alors qu’on les aime, on ne peut en effet
Se résoudre à les perdre, et vous, vous l’avez fait.
La pure jalousie est plus respectueuse.
On voit d’un œil plus doux une offense amoureuse.
Non, votre cœur, Éraste, étoit mal enflammé.
Non, Lucile, jamais vous ne m’avez aimé.
Eh ! Je crois que cela foiblement vous soucie.
Peut-être en seroit-il beaucoup mieux pour ma vie,
Si je… Mais laissons là ces discours superflus :
Je ne dis point quels sont mes pensers là-dessus.
Pourquoi ?
Par la raison que nous rompons ensemble,
Et que cela n’est plus de saison, ce me semble.
Nous rompons ?
Oui, vraiment : quoi ? N’en est-ce pas fait ?
Et vous voyez cela d’un esprit satisfait ?
Comme vous.
Comme moi ?
Sans doute : c’est foiblesse
De faire voir aux gens que leur perte nous blesse.
Mais, cruelle, c’est vous qui l’avez bien voulu.
Moi ? Point du tout ; c’est vous qui l’avez résolu.
