redevenus sérieux, quelle est ton amie ?
— La plus jolie fille de Paris, et le sort n’est pas juste pour elle. Nous nous sommes toujours aimées à la pension ; elle est mon aînée de six mois, s’appelle Rita Merrydoine. Son père et sa mère sont partis pour l’Australie, ils y sont morts. Nous sommes toutes les deux des orphelines, mais elle n’a plus un seul parent. Son père et sa mère sont morts sans rien lui laisser : on avait payé sa pension jusqu’aux vacances de cette année, on la gardait. Cependant, si rien ne survient pour elle d’ici au Jour de l’An, on s’en remettra à l’administration pour décider de ce qu’on en fera.
Des larmes perlèrent à ses yeux.
— C’est épouvantable ce que tu m’apprends-là ! s’écria Célestin.
— N’est-ce pas ? J’en ai parlé à mon oncle. Lui, il a peur, il dit qu’il a déjà bien assez d’une fillette comme pupille. Il paierait bien la pension, mais il prétend que ça aboutirait à semer de l’ingratitude et il m’a conseillé de choisir une autre amie.
— Il ne veut pas payer la pension ?
