puis mes bottes, puis… — mais puis-je dire cela, et comment le dire ? débarrassé de tout quant à l’extérieur (— il n’y a pas de dames ?… —), je me déleste encore moi-même de tout ce qui peut me surcharger — et je m’enlève enfin, à quatre-vingts mètres environ… — J’ai aussitôt ouvert et refermé mon objectif et je crie impatient :
— Descendez !
On me tire, à terre. D’un bond je saute dans l’auberge où tout palpitant je développe mon image…
Bonheur ! — Il y a quelque chose !…
J’insiste et force : l’image peu à peu se révèle, bien indécise, bien pâle, — mais nette, certaine…
Je sors triomphant de mon laboratoire improvisé.
Ce n’est qu’un simple positif sur verre, très faible par cette atmosphère si brumeuse, tout taché après tant de péripéties, mais qu’importe ! Il n’y a pas à nier : — voici bien sous moi les trois uniques maisons du petit bourg : la ferme, l’auberge et la gendarmerie, ainsi qu’il convient dans tout Petit-Bicêtre conforme. On distingue parfaitement sur la route une tapissière dont le charretier s’est arrêté court devant le ballon, et par les tuiles des toitures les deux pigeons blancs qui venaient de s’y poser.
J’avais donc eu raison !
