qu’elle provient aussi, et doublement, des causes du malheur : eau et farine.
La cuisine, dominant et l’office et le chantier des hommes, tout à côté, reçoit aussi le chapeau noir du papier gommé et luisant. Cela fait bien. Elle se dégage, plus écrasée, plus longue. Une chapelle sans clocher, dans un hameau de colonisation.
Une fenêtre plisse son embrasure. Avec un levier et des appuis, le menuisier la fait sourire à neuf. Trois vitres s’y réchauffent. Des éclisses en cèdre, étroites et minces comme un ruban, remplacent le mastic. D’ailleurs cette peinture solide est un luxe inconnu dans la forêt.
Les gaules du parquet sont redressées et mises en place. Il importe peu qu’on se nomme César, pour les conquérir ici.
Au mur, une vieille croix, sur un coussin en fils d’araignées. Tout à sa base, une image de saint Jean-Baptiste. Les souris ont rongé la tête de son mouton.
Un hibou avait fait son nid sur l’unique tablette en sapin. Heureusement qu’il est vide. Il sera brûlé pour faire place aux claires bouteilles d’essence, vanille, fraise, citron, plantées en petites reines, caressées par les mousses.
Les tables se revêtent d’un tapis bleu-alice piqué de roses roses. Les nœuds des pièces mu-
