puis blanchis, ridés, meurtris par les soucis, cassés par les années, jusqu’à ce qu’enfin ils aient descendu pour la dernière fois leurs escaliers vermoulus, couchés entre quatre planches de sapin, portés par des hommes noirs. Quel est le moraliste qui a usé sa vie dans l’étude du cœur humain, qui en connaît plus sur l’homme que ces murailles croulantes qui ont vu naître et mourir tant d’hommes, qui ont contemplé tant de drames ? Elles ont bien raison ces vieilles maisons de rire de tout ce brouhaha, drapées dans leurs murs délabrés comme Diogène dans ses haillons.
Voilà qui est quelque peu lugubre. Encore une remarque cependant avant de finir. On dit que Québec a la physionomie d’une ville du Moyen Âge. C’est à la Basse-Ville surtout que cette ressemblance est plus saillante. Ses maisons aux pignons pointus, ses rues tortueuses, étroites, ses trottoirs en mauvais ordre, où l’on ne peut mettre le pied sur le bout d’un pavé sans que l’autre bout, par esprit de contradiction évidemment, ne saute en l’air, lui donne un caractère original. Et
