— « Jouons-nous les Marrons du feu, » fit-il ; « suis-je l’abbé et vous la Camargo ? »
— « Mon cher comte, il n’y a que les filles qui payent leurs dettes avec leur corps ; je vous ferai nommer secrétaire d’ambassade à Rome. »
— « Il est mort comme Adonis, à l’équinoxe d’automne, » disait la princesse à Sarkis. « Je regrette que ma vengeance « du même » ait été prévenue. »
— « Enfin ! » déclarait Sarkis, « vous voilà socialement aussi indépendante qu’il est possible, dans un pays où il y a quatre-vingt mille lois, c’est-à-dire quatre-vingt mille prétextes à l’arbitraire. »
Chaque heure retournait pour elle, le même sablier d’ennui.
Par ce charme du souvenir qui embaume le passé de douceur, tandis que les côtés tristes s’effacent ou plaisent, par la magie que la marche du temps apporte à ce qui a été et qui n’est plus, elle regrettait tout de sa jeunesse : sa fenêtre de la place de la Seigneurie qui s’ouvrait sur le rêve, les baisers de Bianca, les caresses de sylphe de Betty, le confessionnal du P. François, harpe de David qui endormait la Bête en elle. Sans. qu’elle doutât du dogme, son esprit et son cœur étaient pris d’une anesthésie religieuse. Sa vertu morte sous la luxure de Malatesta, elle n’avait plus que son orgueil qui la guidât et une haine furieuse contre tous ceux qui
