le proclamai sur-le-champ amateur prédestiné de la bonne chère et des belles.
Cette remarque physiognomonique, je la coulai bien doucement et bien bas dans l’oreille d’une dame fort jolie et que je croyais discrète. Hélas ! je me trompai ! elle était fille d’Ève, et mon secret l’eût étouffée. Aussi, dans la soirée, l’Excellence fut instruite de l’induction scientifique que j’avais tirée de l’ensemble de ses traits.
C’est ce que j’appris le lendemain par une lettre fort aimable que m’écrivit le duc, et par laquelle il se défendait avec modestie de posséder les deux qualités, d’ailleurs fort estimables, que j’avais découvertes en lui. Je ne me tins pas pour battu. Je répondis que la nature ne fait rien en vain ; qu’elle l’avait évidemment formé pour de certaines missions, que, s’il ne les remplissait pas, il contrariait son vœu ; qu’au reste, je n’avais aucun droit à de pareilles confidences, etc., etc.
La correspondance resta là ; mais, peu de temps après, tout Paris fut instruit par la voie des journaux de la mémorable bataille qui eut lieu entre le ministre et son cuisinier, bataille qui fut longue, disputée, et où l’Excellence n’eut pas toujours le dessus. Or, si après une pareille aventure le cuisinier ne fut pas renvoyé (et il ne le fut pas), je puis, je crois, en tirer la conséquence que le duc était absolument dominé par les talents de cet artiste, et qu’il désespérait d’en trouver un autre qui sût flatter aussi agréablement son goût ; sans quoi il n’aurait jamais pu surmonter la répugnance toute naturelle qu’il devait éprouver à être servi par un préposé aussi belliqueux.
Comme je traçais ces lignes par une belle soirée d’hiver, M. Carlier, ancien premier violon de l’Opéra et démonstrateur habile, entre chez moi et s’assied près de mon feu. J’étais plein de mon sujet, et le considérant
