qui a plusieurs couleurs. Si l’intelligence s’appliquait à une chose une et absolument simple, elle ne saurait penser. Que dirait-elle ? Que comprendrait-elle ? Si l’indivisible s’affirmait lui-même, il devrait d’abord affirmer ce qu’il n’est pas ; il devrait ainsi être multiple pour être un. S’il disait : je suis ceci, et qu’il n’affirmât pas ceci comme différent de lui-même, il mentirait. S’il l’affirmait comme un accident de lui-même, il affirmerait de lui-même une multitude. Dira-t-il : Je suis, je suis ; moi, moi ? Mais, ou ces deux choses seront simples, et chacune pourra dire : moi ; ou bien, il y aura multitude, par conséquent différence, par conséquent nombre et diversité. Il faut donc que le sujet pensant renferme en lui une différence, et que l’objet pensé offre une diversité, parce qu’il est divisé par la pensée. Sans cela, il n’y aura plus de pensée de l’intelligible, mais une espèce de toucher, de contact ineffable et inconcevable, antérieur à l’intelligence, puisqu’on suppose que l’intelligence n’existe pas encore et que celui qui possède ce tact ne pense pas. Le sujet pensant ne doit donc pas demeurer simple, surtout quand il se pense lui-même ; il faut qu’il se scinde, lors même que la compréhension qu’il a de lui-même serait silencieuse. Enfin, ce qui est simple [l’Un] n’a pas besoin de s’occuper de soi-même. Qu’apprendrait-il en se pensant ? Avant de se penser, n’est-il pas ce qu’il est ? En outre, la connaissance implique qu’on désire, qu’on cherche et qu’on trouve. Celui qui ne renferme en lui aucune différence se repose tourné vers lui-même, sans rien chercher en lui-même ; mais celui qui se développe est multitude.
XI. L’Intelligence devient donc multiple quand elle veut penser le principe qui lui est supérieur. En voulant le saisir dans sa simplicité, elle s’écarte de cette simplicité, parce qu’elle reçoit toujours en elle cette nature différenciée et multipliée. En sortant de l’Un, elle n’était pas encore l’Intelligence ; elle se trouvait dans l’état de la vue qui n’est pas
