On buvait à la France, à l’armée, à la revanche et au Président de la République.
Mais le pharmacien Baratou, en sa qualité de méridional, devenait, dans cette réunion, suivant le mot de Courtamblaize, l’âme de la patrie. Il discourait, discourait à perdre haleine et terminait par une note émue, celle qu’il consacrait chaque année aux tués et disparus. Il invoquait successivement Danton, Robespierre, Garibaldi, Hoche, La Tour-d’Auvergne, brouillant sans vergogne les noms et les époques, faisait couler des flots de sang supérieurs à ceux de Courtamblaize, des flots de sang rouges comme un soleil couchant, ouvrait des blessures béantes, fracassait des crânes ouverts, jetant sur le tout les éclats de mitraille, l’explosion des obus et les coups de fouet de la fusillade.
— Superbe, magnifique, hurlait Courtamblaize.
Or, la bossue était très reconnaissante au grand prêtre de la Libre-Pensée de l’avoir introduite, comme elle disait, dans le grand monde.
Une fois qu’elle avait serré la main du journaliste, vendu son beurre et fait les provisions, elle revenait à la ferme dans le cabriolet ou la carriole du maître, suivant qu’il prenait l’un ou l’autre.
Alors, Beauvoisin l’interrogeait :
— Eh bien, Giraud pense-t-il toujours à sa forêt ?
— Ah ! je ne sais point, mais je le crains. Il est toujours triste comme un bonnet de nuit. Seulement, y a pas de danger qu’il parte tant que je serai là.
— C’est tout de même, Estelle, la main sur la conscience, je n’aurais jamais cru que tu trouverais à te marier, surtout avec un gaillard comme Giraud. Ah ! tu n’as pas pris le plus petit du canton. Et puis, il t’aime davantage que ses yeux.
— Je le sais bien.
— T’as eu de la chance. C’est un travailleur et sobre comme une jeune fille. Et puis vous avez des enfants qui ne sont pas piqués des vers.
— Quant à ça, je n’ai pas à me plaindre.
— Ce pauvre docteur Boulard en fait une tête quand on y parle de toi et de tes mioches. Pourtant, docteur, que
